Kosmische Fantasie auf schwäbischem Grund

Denn noch das Überwältigendste, außer Rand und Band Geratene, das Weltprinzip der Freude, die „zu den Sternen“ leitet und die alle Wesen trinken „an den Brüsten der Natur“, die uns „Küsse gab und Reben“ und als „starke Feder in der ewigen Natur“ die „Räder in der großen Weltenuhr“ treibt, diese alles Bestimmende und Überglühende – wie denn allein erblickt man sie? „Durch den Riß gesprengter Särge“! Durch sie hindurch erst sehe man „sie im Chor der Engel stehen“! Es ist die Lazarus-Perspektive Schillers: Auferstehung gibt’s nicht umsonst! Erst sterben, dann feiern! Per aspera ad gaudia! Abgesehen davon, dass in der Erstfassung des Liedes „An die Freude“ in der letzten Strophe der unsterbliche Menschheitschor dem freudetrunkenen Individualsterblichen zu allem Grabesüberfluss auch noch eine „heitre Abschiedsstunde!“ und „süßen Schlaf im Leichentuch!“ von Herzen wünscht – hätte der im pietistischen Württemberg aufgewachsene, in der Stuttgarter Karlsschule geschurigelte und ins Korsett strenger Disziplin geschnürte angehende Regimentsmedikus, von dessen Schulfreunden etliche lieber den Freitod suchten, als weiter so unwürdig leben und leiden zu müssen, eine Freude nie ungemischt genossen. Das Leichengift ist Schillers Freude sozusagen schon mentalitätsmäßig eingeträufelt. Schillers Figuren in allen seinen Dramen sind ja grandios begabt zum Unglücklichsein, zum Urprinzip des „Jetzt grad mit Fleiß net!“, zum vorsätzlichen Untergehen, das unendlich genossen sein will: „Der schwere Panzer wird zum Flügelkleide./ Hinauf – hinauf – Die Erde flieht zurück –/ Kurz ist der Schmerz und ewig ist die Freude!“, triumphiert sterbend die Jungfrau von Orleans am Ende. Im Taumel leidensseligster Freude. Und nur im Riss ihres gesprengten Seins-Sarges sieht sie den Himmel offen. Wenn aber aus dem Grabesjubel heraus der lyrische Übermut im Weinrausch doch einmal „zum Himmel spritzt“, hilft eigentlich nur noch ein urschwäbisches „Heilandzack!“ Ein wahnwitzdreister Ausdruck jenseits des Fluches und diesseits des Entsetzens. Für Nichtschwaben weder geeignet noch übersetzbar (weshalb hier jede weitere Philologie unterbleiben soll). Und Schillers Lied „An die Freude“ ist ein einziges „Heilandzack!“. Mit einem Tonumfang von null bis unendlich.

Beethovens Quint-Essenz

Beethoven dagegen schreit ein einziges qualvolles, jubel-irres „Herrgott!“ heraus. Kommt dabei aber mit einem Ambitus von fünf simpelsten Tönen aus, mit dem Material des Quintumfangs, das auch in „Hänschen klein“ steckt. Daraus besteht urzellenhaft sein D-Dur-Ohrwurm „Freude, schöner Götterfunken“ – und das, was durch die Jahrhunderte als von Rechts wie Links ge- und missbrauchter Hymnenschlager daraus geworden ist. Schillers gesprengte Särge streicht Beethoven ebenso wie den „Männerstolz vor Königsthronen“ oder den „Untergang der Lügenbrut“, auch das „In der Traube gold’nem Blut/ Trinken Sanftmut Kannibalen,/ Die Verzweiflung Heldenmut“ hat ihn nicht gereizt; „Duldet mutig Millionen!/ Duldet für die bess’re Welt!“ fehlt genauso wie „Unser Schuldbuch sei vernichtet!/ Ausgesöhnt die ganze Welt!“. Beethoven eliminierte aus Schillers Oratorium alles Politische. Alles Skeptische. Alles Grabesselige. Alles Widersprüchliche. Und alles Trinkliedberauschte. Ihm genügt am Ende der „liebe Vater überm Sternenzelt“.

Tosend-tobender Zusammenbruch

Dafür dichtete er für ein Riesenorchester, das wie im Wahn im Grunde nur immer ein Motiv wiederholt, für Sänger, die an die Grenzen ihrer Ausdruckskraft gelangen (müssen!), für einen Chor, der im Dauerdelirium sich emporwindet, im vierten Satz der Neunten (die anderen drei sind eigentlich nur Präludien): eine strophische Menschheitsverbrüderung – als Katastrophe. Die Musik des „einsamen Revolutionärs“ (wie sein Biograph Jan Caeyers ihn tituliert) dementiert in höchsten, atemlosen, in Dauerunruhe versetzten fiebrigen Tönen, was die Verse Schillers feiern. Insofern ist er, gegen Schiller musikdichtend, doch auch wieder ganz nah bei ihm. Um das ganz zu begreifen, höre man unbedingt Wilhelm Furtwänglers Rundfunkaufnahme der Neunten mit den Berliner Philharmonikern vom 21. März 1942. Wie da mitten im Krieg ein Dirigent, dem viele nach 1945 sein Dableiben in Nazi-Deutschland übel nahmen, der hörenden Nation eine Musik präsentierte, die aus nichts als trostlosem, tosend-tobendem Zusammenbruch bestand, einem einzigen schlagwerkbrutalen Verzweiflungsschrei, einer jubellosen Siegesverhöhnung, die, hätte er dafür Worte gefunden, ihn ins Gefängnis gebracht hätten. Eine musikalische Wehrkraftzersetzung sondergleichen. Dagegen wirken die so gratismutig widerständig sich aufplusternden „historisch informierten“ Pseudodramatik-Neunten unserer Tage ja doch wie dünne Haferschleimsuppen.

Gerhard Stadelmaier
Dr. Gerhard Stadelmaier, Jahrgang 1950, bis 2015 der Theaterkritiker der „Fankfurter Allgemeinen Zeitung“, lebt in Bad Nauheim. Zuletzt erschienen von ihm „Regisseurstheater. Auf den Bühnen des Zeitgeists“, der Roman „Umbruch“ und gerade ganz frisch „Don Giovanni fährt Taxi. Novelletten.“