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Im Rahmen einer großen internationalen Tournee zu seinem neunzigsten Geburtstag dirigiert Herbert Blomstedt auch vier Konzerte in Wien. Zweimal steht das Brahms-Requiem auf dem Programm: ein Schlüsselwerk für den Jubilar.

Als spielte die Zeit keine Rolle. Oder eine ganz andere, als wir sie sonst so kennen, wir ständig getriebenen Zeitnützungsoptimierer. Bei Herbert Blomstedt ist es anders. Er nimmt sich die Zeit. Er hat Zeit. Er ruht, könnte man sagen, in all seiner Quicklebendigkeit in ihr.
Gerade noch hat er, die ihm gewährte Zeit bis zuletzt ausschöpfend, die Generalprobe für ein Konzert mit den Wiener Philharmonikern geleitet. Jetzt stünde unser Gespräch an, doch Blomstedt hat auch noch Zeit für die, die vor dem Saal warten, um sich stapelweise Fotos von ihm signieren zu lassen. Keine Spur von Ungeduld. Er ist ganz da und zugewandt, auch in diesen scheinbar flüchtigen Momenten.
Dann das Gespräch selbst: ein Geschenk, wenn es so gewährt wird und die Zeit zum (geistigen) Raum werden darf. Es endet, als der Saalmeister ans Künstlerzimmer klopft. Draußen, meldet er, warte schon der Dirigentenkollege, der das Abendkonzert leitet. Blomstedt ist gerade dabei, von Schumanns Essay über Schuberts Große C-Dur-Symphonie zu sprechen. Die „himmlische Länge“ ist da ein Thema, dieses so ganz andere Zeitgefühl. Und fast wörtlich zitiert Herbert Blomstedt die Stelle, „wo ein Horn wie aus der Ferne ruft, das scheint … aus einer anderen Sphäre herabgekommen zu sein. Hier lauscht auch Alles“, so heißt es bei Schumann, „als ob ein himmlischer Gast im Orchester herumschliche.“ „Das ist genial!“, sagt Blomstedt, und durch sein Lachen klingt die Bewunderung. „Das Gefühl, das wir haben, ist genau getroffen.“

„… dass es etwas Größeres gibt“

Als spielte die Zeit keine Rolle. Im Juli ist Herbert Blomstedt neunzig Jahre alt geworden. Im Oktober und November feiert er diesen Geburtstag mit dem Gewandhausorchester Leipzig, das er einst als Chef geleitet hat. London, Paris, Luxemburg, Baden-Baden, Wien, Budapest, Sapporo, Yokohama, Tokio und Taipeh sind die Stationen dieser Tournee mit insgesamt 17 Konzerten. Ein schier unglaubliches Pensum. Man könnte staunen über Physis und Kondition des Grandseigneurs, man könnte eifrig nach Fitnessrezepten fragen – aber es träfe nicht das Eigentliche. Dass Herbert Blomstedt mit über 90 so dasteht und dirigiert, hat nichts mit „Forever young“-Idealen zu tun und nichts damit, der Zeitlichkeit mit Menschenkraft ein Schnippchen zu schlagen. Im Gegenteil. Blomstedt lebt im Einklang mit der Endlichkeit. Es ist sein Glaube, der ihn mit dem Vergänglichen versöhnt und das Zeitliche annehmen lässt. Es mag viel sein oder wenig scheinen, das dem Menschen an Zeit gegönnt ist – es steht ein Anderes, ein Höheres dahinter. Im Blick darauf lebt Herbert Blomstedt sein Leben in Dankbarkeit, zugewandt dem Hier und Jetzt. Er selbst spricht von einer Lebenshaltung, die geprägt ist von der „Anerkennung, dass wir klein sind und dass es etwas Größeres und Absolutes gibt. Einige Menschen nennen das Gott. Musiker nennen das vielleicht etwas anders – es ist etwas Ideales, Absolutes, das man ahnt, auch wenn man keinen Namen dafür hat.“

Zum Lauschen ermuntern

Eine Formulierung, die typisch ist für ihn. Denn sie gibt Raum und gönnt dem Gegenüber seine Freiheit. Blomstedt selbst würde nicht zögern, dieses Größere Gott zu nennen. Als Sohn eines Pastors der Siebten-Tages-Adventisten hat er in dieser Freikirche seine konfessionelle Heimat gefunden. Er macht kein Hehl daraus. Aber er predigt seinen Glauben nicht, sondern lebt ihn. Und das als Musiker, erfüllt vom Vielstimmigen der Musik. Es kann so viele Töne, so viele Tönungen geben, in denen das Höhere sich kundtut. Ein Hornruf bei Schubert etwa. „Hier lauscht Alles“ – Schumann hat es wahrhaft herrlich formuliert –, „als ob ein himmlischer Gast im Orchester herumschliche …“
Lauschen: ein Wort, das auch Herbert Blomstedt liebt. Mehr noch als im „Hören“ steckt in ihm das Behutsam-Achtsame, auf das es Blomstedt ankommt. Das Credo seines Dirigierens findet sich in dem einen Satz, den er im Gespräch fast beiläufig formuliert. „Man muss“, sagt er, „viel Freiheit geben und das Lauschen von den Musikern ermuntern.“
Auch darum, erzählt er, dirigiert er ohne Taktstock. Mit Stecken und Stab lassen sich himmlische Gäste nicht herbeikommandieren.